o si prefiere un símbolo,

Hay una escena aquí, ¿y puede usted oírla de los címbalos que reverberan los recuerdos en el trasero de mentes? Usted puede.
Un poeta. Aquí hay un poeta que soambula a través del cosmos, pero cuando digo a través del cosmos sólo quiero decir. Imagínate esto: Aquí está un poeta y casado con el cosmos y cuando digo el solo significo. Considerando: Un poeta llamado un dios, pero él está viviendo el cosmos, ahem, hay un platillo, uno y un poeta, perambulating a través de su destartalado cosmos. Ellos hablan:
“Ahem, hey poeta …” aclara la garganta.
“¿Qué?”
El hombre se acerca al poeta. Está sentado, bien agazapado, crujido, como un viejo poeta en el rincón de una habitación polvorienta y débilmente iluminada. Hay motes flotando en la luz ámbar de la lámpara, ya que hay una lámpara en una esquina de la parte opuesta y la habitación pisos de madera, una fregona inclinada (lleno de mierda) contra una puerta apenas cerrada y resmas de papel (usado), un tipo roto, y tres sándwiches de jamón desmenuzados y rellenos en uno de los bolsillos del pantalón del poeta (beige). La habitación es grande. 3er piso de una casa abandonada, todavía con agua corriente, la luz de la lámpara es aceite, como una lámpara de caballo sin cabeza, ya sabes a qué me refiero. Es de noche.

“Di poeta …” se acercó y arrojó los papeles acurrucados al suelo a sus pies en el suelo, “diga usted puede escribir cualquier cosa que tiene algún sentido?” Chutando los papeles. “Todos estamos esperando.”
El poeta mira lejos del papel, y decir. “Todo está hecho.” Su cabello castaño confunde el listón de madera, y un insecto con un tobogán verde de una pierna pegajosa se arrastra en su ojo, ya que no parpadea.
El poeta se encoge de hombros y recoge los papeles. Escribiré un soneto.
El hombre sacude la cabeza con disgusto, “Mira a ti … esta ciudad … estas personas … soy una vergüenza de habitar.” El hombre no es tan diferente que el poeta, y uno se pregunta si un fragmento de su imaginación. La luz de la lámpara vacila. El insecto se arrastra de nuestro ojo y descansa sobre una miga rota de manzana, crujiendo fuerte y presumido.
El hombre sacude su cabeza marrón, que es similar a la cabeza de poeta marrón que llamó dios hace dos segundos, hundiéndose en el vientre de una casa, ja, ja. Qué gas.

Piensa en la mujer de la esquina, atando sus cordones, y cuando digo cordones me refiero, a las pistas de hierro de una pista de tren local, como una canción. Los lazos de su juventud, cuerdas graciosas con puntos púrpuras y azules, un unicornio, y todo eso. Piensa en una ciudad, en cualquier ciudad, y se pregunta por el frío aire nocturno que fluye a través de su conciencia, un insecto.
Escribe el soneto y cierra.
El poeta arrastra el cangrejo hacia la lámpara parpadeando en un rincón, arrastrándola hacia atrás como una correa. El hombre mira, golpeando su pie. “Lo escribes hijo de puta.” Asiente con la cabeza.
Escena: el poeta se arrastra, se arrastra y golpea el insecto con una palma cuadrada, lamiendo el pus verde y amarillo profundo “uh lo que la mierda” en la abertura de sus dientes y sonriendo, “Escribo. Empieza de nuevo mañana.

I am sorry, lo siento

was pointed to by friend that I was sexist, in post.  I am sorry.  Es un poco sexista, y racista, todo el asunto.  These things happen. Son cosas que pasan en la vida de familia y estamos dispuestos a tender puentes.